barad-dur

Gastó la mayor parte del dinero de la cuenta suiza en un páncreas y un hígado nuevos, el resto en una Ono-Sendai nueva y un boleto de regreso al Ensanche.
Encontró trabajo.
Encontró a una chica que se hacía llamar Michael.
(...)
No volviò a ver a Molly.

Neuromante

William Gibson.

-¿Y en qué quedamos? ¿En qué han cambiado las cosas? ¿Manejas el mundo ahora? ¿Eres
Dios?
-Las cosas no han cambiado. Las cosas son cosas.
-¿Pero qué haces? ¿Sólo estás ahí? -Case se encogió de hombros, (...)
-Hablo con los de mi especie.
-Pero tú eres la totalidad. ¿Hablas contigo mismo?
-Hay otros. Ya he encontrado a uno. Una serie de transmisiones registradas a lo largo de ocho años, en los años setenta del siglo veinte. Hasta que yo aparecí, eh, no había nadie que pudiera responder.
-¿De dónde?
-El sistema Centauro.
-Vaya -dijo Case-. ¿Sí? ¿De veras?
-De veras.
Y entonces la pantalla quedó en blanco.

Neuromante

William Gibson

-Ya no soy Wintermute.
-Y entonces qué eres.(...)
-Soy la matriz, Case.
Case soltó una risotada. -¿Y con eso adónde llegas?
-A ningún lado. A todas partes. Soy la suma de todo, el espectáculo completo.

Neuromante

William Gibson.

Wintermute había ganado, se había juntado de algún modo con el Neuromante y se había convertido en algo diferente, algo que les habló por intermedio de la cabeza de platino, explicando que había alterado los informes de Turing y había borrado todas las pruebas del crimen. Los pasaportes que Armitage les había facilitado eran válidos; ambos acreditados con cuantiosos depósitos en cuentas numeradas de Ginebra.

Neuromante

William Gibson.

Ella se había ido.
(...)
OYE TODO BIEN PERO LE ESTÁ SACANDO ESTILO A MI JUEGO. YA HE PAGADO LA CUENTA. ES QUE ME HICIERON ASí, SUPONGO, CUIDA TU PELLEJO, ¿DE ACUERDO? XXX MOLLY

Neuromante

William Gibson.

-Yo te conozco -dijo Case, (...)

-Eres la otra IA. Tú eres Río. El hombre que quiere detener a Wintermute. ¿Cómo te llamas? Tu código Turing. ¿Cuál es?
(...)
 -Para invocar a un demonio necesitas saber qué nombre tiene. Los hombres soñaron con eso, una vez, pero ahora es una realidad, de otra manera. Tú lo sabes, Case. Tu oficio es aprender los nombres de programas, los largos nombres oficiales, los nombres que los propietarios tratan de esconder. Los nombres verdaderos...
-Un código Turing no es tu nombre.
-Neuromante (...). El camino a la tierra de los muertos. Donde tú estás, amigo mío. (...)Neuro, de nervios, los senderos plateados. Ilusionista. Nigromante. Yo invoco a los muertos. Pero no, amigo mío. (...) Yo soy los muertos, y la tierra de los muertos.

Neuromante

William Gibson

Wintermute había construido algo llamado Armitage dentro de una fortaleza catatónica llamada Corto. Había convencido a Corto de que lo verdadero era Armitage, y Armitage había caminado, hablado, planificado, intercambiado información y capital, había representado a Wintermute en aquella habitación del Chiba Hilton... Y ahora Armitage había desaparecido, arrastrado por el viento de la locura de Corto. Pero, ¿dónde había estado Corto durante todos aquellos años?
Cayendo, quemado y ciego, de un cielo siberiano.
(...)
-Wintennute mató a Armitage. Lo sacó volando en una cápsula salvavidas con la escotilla abierta.

Neuromante

William Gibson

-Tenías razón, Dix. Una especie de manipulación paralela del sistema interno mantiene controlado a Wintermute. Hasta donde esto sea posible
(...)
-Es un código. Una palabra. Alguien tiene que decirlo frente a una sofisticado terminal, en una determinada habitación, mientras nosotros nos las vemos con lo que nos está esperando detrás de ese hielo.

Neuromante.

William Gibson.

Escucha, Dix, y pon en esto toda tu experiencia, ¿de acuerdo? Parece ser que Armitage está preparando una entrada en una IA que pertenece a Tessier-Ashpool. La infraestructura está en Berna, pero conectada con otra en Río. La de Río es la que te anuló, aquella primera vez. Así que parece que se enlazan vía Straylight, el cuartel general de la TA, allá en el extremo del huso, y se supone que nos meteremos dentro con el rompehielos chino. Si Wintermute es el que está montando el espectáculo, nos está pagando para quemarlo. Se está quemando a sí mismo. Y algo que dice ser Wintermute está tratando de ganarme, tal vez para que quite a Armitage del medio. ¿Qué te parece?
-Motivo -dijo la estructura-. Un verdadero problema de motivos, con una IA. No es humana, ¿entiendes?
-Ya, sí, claro.
-No. quiero decir: no es humana, y no hay modo de saber cómo actuará. Yo tampoco soy humano, pero reaccionó como tal. ¿Entiendes?
-Un segundo -dijo Case-. ¿Tienes sensaciones, o no?
-Bueno, parece como si las tuviera, muchacho, pero en realidad sólo soy un puñado de ROM. Es una de esas… mmm, cuestiones filosóficas, supongo… (...)- Pero no creas que te puedo escribir un poema, ¿me explico?
En cambio la IA tal vez sí puede. Pero de humana no tiene nada.
-¿Entonces crees que nunca podremos dar con el motivo?
-¿Quién es el propietario?
-Ciudadanía suiza, pero la T-A controla los derechos del software básico y de la estructura principal.
-Eso sí que es bueno -dijo la estructura-. Es como si yo fuera dueño de tu cerebro y de lo que sabes, pero tus pensamientos tuviesen ciudadanía suiza. Seguro. Mucha suerte, IA.
-¿Así que está lista para quemarse? (...)
-Autonomía, eso es lo que cuenta para las IA. Yo diría, Case, que te vas a meter para cortar los grilletes que impiden que esta nena se haga más lista. (...) Verás, esos aparatos pueden trabajar muy duro, encontrar tiempo para escribir libros de cocina o lo que sea, pero en el minuto -quiero decir el nanosegundo- en que una de ellas comience a buscar formas de ser más lista, el Turing la borra. Nadie se fía de esas hijas de puta, ya lo sabes. Todas las IA vienen con una pistola electromagnética apuntándoles a la cabeza.

Neuromante

William Gibson.

-Oye, Case -dijo, apenas dando voz a las palabras-, .me estás escuchando? Te contaré algo... Una vez anduve con un chico. A veces me recuerdas... (...) Johnny, se llamaba.(...)
-Este Johnny, sabes, era inteligente; un chico muy listo. Comenzó su carrera de receptor de datos en Memory Lane: tenía circuitos en la cabeza y la gente le pagaba para esconder allí información. Los Yakuza estaban detrás de él, la noche en que le conocí, y yo me encargué del asesino que ellos habían enviado. Fue más suerte que otra cosa, pero me lo saqué de encima, y después de eso, todo fue dulce y caramelo, Case. (...)- Armamos un monitor para poder leer las huellas de todo lo que él había almacenado alguna vez. Registramos todo en una cinta y empezamos a controlar a nuestros clientes selectos, exclientes. Yo era agente, guardaespaldas y perro guardián. Me sentía muy feliz. ¿Has sido feliz alguna vez, Case? Él era mi muchacho. Trabajábamos juntos. Socios. Haría unas ocho semanas que yo me había largado de la casa de títeres cuando lo conocí.. (...) (...)
»Íntimo, dulce, marchábamos perfectamente. Como si nadie pudiese herirnos. Yo no iba a permitir que eso ocurriera. Supongo que los Yakuza todavía querían el pellejo de johnny. Porque yo había matado al hombre de ellos. Porque johnny los había quemado. Y los Yak pueden darse el lujo de ir muy despacio, viejo: son capaces de esperar años y años. Te dan una vida entera, sólo para que cuando vengan a quitártela tengas más que perder. Son pacientes como las arañas. Arañas Zen.
»Entonces, yo no lo sabía. O si lo sabía, pensaba que no seria nuestro caso. Quiero decir... Cuando eres joven, crees que eres único. Yo era joven. Entonces llegaron, cuando nosotros estábamos pensando que tal vez ya habíamos trabajado bastante, que era hora de terminar con todo, irnos a Europa tal vez. Ninguno de los dos sabía bien qué haríamos allá, sin nada que hacer. Pero vivíamos bien entonces, cuentas orbitales suizas, y una madriguera llena de juguetes y muebles. Le quita el gusto amargo a tu trabajo.
»El primero que enviaron era de los mejores. Reflejos increíbles, injertos, más estilo que diez hampones comunes. Pero el segundo era, no sé, como un monje. Un clono. Un asesino de piedra, hasta la última célula. Era parte de él, la muerte, aquel silencio; lo envolvía como una nube...(...)-Lo vi sólo una vez. Cuando entraba en la casa. Él salía. Vivíamos en una fábrica restaurada, muchas jóvenes promesas de la Senso/Red, ese tipo de cosa. El sistema de seguridad ya era bueno, y yo lo había reforzado. Sabía que Johnny estaba allá arriba. Pero aquel hombrecito me llamó la atención cuando salía. No dijo una palabra. Bastó con que nos miráramos para que yo entendiera. Un hombrecito común, ropa común, sin ningún orgullo, humilde. Me miró y se metió en un taxi. Yo lo supe. Subí y encontré a Johnny sentado junto a la ventana, con la boca entreabierta, como si estuviese a punto de hablar.(...)-Después de eso, no volví a encontrar a nadie que me gustara.

Neuromante

William Gibson.

-Tu nombre es Henry Dorsett Case. -Recitó el año y lugar de nacimiento, el Número único de Identificación EMBA, y una retahíla de nombres que él fue reconociendo gradualmente como distintos alias del pasado.
(...)
Se te acusa de conspiración para ampliar una inteligencia artificial.

Neuromante.

William Gibson.

-Esto costó mucho dinero -dijo ella, extendiendo la mano derecha como si sostuviese una  fruta invisible. Las cinco cuchillas se deslizaron hacia afuera y luego se retrajeron suavemente-. Dinero para ir hasta Chiba, dinero para pagar  la operación, dinero para que te arreglen el sistema nervioso y tengas los reflejos necesarios para controlar el equipo…
¿Quieres saber cómo obtuve ese dinero, cuando estaba comenzando? Aquí. No aquí, pero en un lugar parecido, en el Ensanche. Al principio era una broma, porque una vez que te implantan el circuito recortado, parece dinero gratis. A veces te despiertas dolorida, pero nada más. Alquilar la mercancía, de eso se trata. Tú no estás presente, sea lo que sea lo que está
pasando. La casa tiene el software para cualquier cosa que un cliente quiera pagar… -Hizo sonar los nudillos.- Muy bien, estaba ganando mi dinero. El problema era que el circuito recortado y los circuitos que me pusieron en la clínica de Chiba no eran compatibles. Entonces el trabajo empezó a doler, sangraba, y podía recordarlo… Pero no eran más que malos sueños, y no todos eran malos. -Sonrió.- Después empezó a ponerse raro. -Sacó los cigarrillos del bolsillo de Case y encendió uno. - Los de la casa se enteraron de lo que yo hacía con el dinero. Ya tenía las cuchillas colocadas, pero el acabado neuromotor significaría otros tres viajes. Todavía no me era posible dejar el trabajo de muñeca. -Inhaló y soltó una corriente de humo, seguida por tres anillos perfectos. - Entonces, el hijo de puta que manejaba el negocio consiguió que le hicieran un tipo de software especial. Berlín; ahí es donde se juega duro, ¿sabes? Un gran mercado para los vicios podridos, Berlín. Nunca supe quién fue el que escribió mi programa, pero estaba basado en todos los clásicos.
-¿Y sabían que tú te enterabas de todo? ¿Que mientras trabajabas, seguías consciente?
-No estaba consciente. Es como el ciberespacio, pero vacío. Plateado. Huele a lluvia… Puedes verte cuando tienes un orgasmo, es como una pequeña noval allá en el extremo del cielo. Pero yo estaba comenzando a recordar. Como los sueños, ¿entiendes? Y no me lo dijeron. Cambiaron el software y empezaron a alquilarme para los mercados especializados. Parecía que hablase desde muy lejos. -Y yo lo sabía, pero no dije nada. Necesitaba el dinero. Los sueños se hicieron cada vez peores, y yo me decía que por lo menos algunos no eran más que sueños; pero por ese entonces estaba segura de que el jefe tenía una clientela especial para mí. Nada es demasiado para Molly, dice el jefe, y me da un aumento. -Sacudió la cabeza.- El hijo de puta estaba cobrando ocho veces lo que me pagaba, y creía que yo no lo
sabía.
-¿Y qué era lo que le permitía cobrar tanto?
-Pesadillas. Verdaderas. Una noche… una noche, yo acababa de volver de Chiba. -Dejó caer el cigarrillo, lo aplastó con el tacón del zapato, y se sentó, recostándose contra la pared.- Esa vez los cirujanos fueron muy adentro. Fue trabajoso. Deben de haber alterado el circuito recortado. Yo me desperté… Estaba con un cliente… -Hundió los dedos en el colchón de
espuma.- Era un senador. Reconocí enseguida la cara gorda. Los dos estábamos cubiertos de sangre. Había alguien más. Ella estaba toda… -Tiró del colchón.- Muerta. Y el gordo hijo de puta decía «¿Qué pasa? ¿Qué pasa? Todavía no hemos terminado».
Molly se echó a temblar.
-Entonces supongo que le di al senador lo que realmente quería, ¿sabes? -El temblor cesó.
Soltó la goma espuma y se pasó los dedos por el cabello oscuro. - Los del negocio pusieron precio a mi cabeza. Tuve que esconderme durante un tiempo.

Neuromante.

William Gibson

-¿Dixie?
-Sí.
-¿Has intentado alguna vez meterte en una IA?
-Seguro. Fue cuando me anularon. La primera vez. Estaba jugando, trabajando a lo loco, cerca del sector comercial pesado de Río. Negocios de los grandes, multinacionales, el gobierno brasileño iluminado como un árbol de Navidad. Sólo jugaba, ¿sabes? Y entonces empecé a conectar con un cubo que estaba tal vez a tres niveles por encima. Subí y traté de entrar.
-¿A qué se parecía la imagen?
-A un cubo blanco.
-¿Cómo sabías que era una IA?
-¿Que cómo lo supe? ¡Jesús! Nunca había visto hielo tan denso. ¿Qué más podía ser? Los militares de allá no tienen nada parecido. De todos modos, me salí y le dije a mi ordenador que lo investigara.
-¿Y?
-Estaba en el Registro Turing. IA. La estructura en Río era de una compañía franchuta.
(...)

-¿Tessier-Ashpool, Dixie?
-Sí, Tessier.
-¿Y regresaste?
-Claro. Estaba enloquecido. Decidí tratar de cortarlo. Llegué a los primeros estratos y allí me quedé. Mi aprendiz sintió el olor a piel achicharrada y me sacó los trodos. Una mierda,
ese hielo.
-¿Y tu electroencefalograma quedó plano?
-Bueno,’ así es como nacen las leyendas, ¿verdad?

Neuromante.

William Gibson

Freeside es muchas cosas, no todas evidentes para los turistas que suben y bajan por el pozo. Freeside es burdel y centro bancario, cúpula de placer y puerto libre, ciudad fronteriza y balneario termal. Freeside es Las Vegas y los jardines colgantes de Babilonia, una Ginebra en órbita, y el hogar de una familia cerrada y muy cuidadosamente refinada, el clan industrial de Tessier y Ashpool.

Neuromante.

William Gibson.

-¿Cómo te va, Dixie?
-Estoy muerto, Case. He pasado ya bastante tiempo en este Hosaka como para saberlo.
-¿Qué se siente?
-No se siente.
-¿Te molesta?
-Lo que me molesta es que nada me molesta. (...)
- Hazme un favor, muchacho.
-¿Qué, Dix?
-Este asunto tuyo, cuando lo hayas terminado, bórralo todo.

El teléfono más cercano se puso a sonar.
Contestó automáticamente.
-¿Sí?
Tenues frecuencias armónicas, vocecitas inaudibles que carraspeaban a través de algún
enlace orbital, y luego un sonido como de viento.
-Hola, Case.
(...)
-Wintermute, Case. Ya es hora de que hablemos.
Era una voz de microprocesador.
-¿No quieres hablar, Case?
Colgó.
Cuando regresaba al vestíbulo, olvidados los cigarrillos, tuvo que caminar a lo largo de la fila de teléfonos. Todos sonaron sucesivamente, pero sólo una vez, a medida que pasaba.

Neuromante.

William Gibson.

Cuando (Case) tenìa diecinueve años, habìa pasado parte del verano en el Gentleman Loser, (...) observando a los vaqueros. Nunca habìa tocado una consola, pero sabìa lo que querìa. Habìa entonces otros veinte esperanzados rondando el Loser, (...) cada uno decidido a trabajr como asistente de un vaquero. No habìa otra forma de aprender.

Todos habìan oìdo hablar de Pauley, el jinete de los suburbios de Atalanta, que habìa sobrevivido a la muerte cerebral detràs del hielo negro. El rumor -debil, callejero, el ùnico que se oìa- decìa solo que Pauley habìa logrado lo imposible. (...)

 La èlite de vaqueros del Loser evitaba a Pauley a causa de alguna extraña ansiedad grupal, casi una supersticiòn. McCoy Pauley, el làzaro del ciberespacio...

Y al final fue el corazòn lo que acabò con èl. El corazòn ruso, un excedente militar que le habìan implantado en un campo de prisioneros durante la guerra. Se habìa negado a cambiàrselo, diciendo que necesitaba ese latido particular para conservar el sentido del tiempo.

William Gibson.

Neuromante.

Estamos habalndo de una familia de òrbita alta de primera generaciòn, muy excèntrica, muy discreta,, que se maneja como una sociedad corporativa. Mucho dienro, muy recelosa de la prensa. Mucho clonaje. La ley orbital es mucho màs tolerante con la ingenierìa genètica, ya lo sabèis. Y es difìcil saber cuàl generaciòn o combinaciòn de generaciones està en el poder en un  momento determinado.

(...)

-Tiene su propio equipo criogènico. Incluso bajo la ley orbital uno està legalmente muerto mientras dura la congelaciòn. Parece que se turnan, aunque hace unos treinta años que no se sabe nada del fundador. En cuanto a su esposa, muriò en un accidente de laboratorio.

William Gibson.

Neuromante.

Esto era lo que èl era. Olvido comer. (...) A veces se resistìa a tener que dejar el tablero para utilizar el inodoro quimico que habia instalado en un rincon de la buhardilla. En la pantalla se formaban y volvian a formarse dibujos de hielo mientras èl tanteaba en busca de brechas, esquivaba las trampas màs obvias y trazaba la ruta que tomarìa a travès del hielo de la Senso/Red (...) Estaba entrando. Estaba trabajando. Perdiò la cuenta de los dìas.

William Gibson.

Neuromante

El ciberespacio. Una alucinaciòn consensual experimentada  diariamente por billones de legìtimos operadores, en todas las naciones, por niños a quienes se  enseña altos conceptos matemàticos... Una representaciòn gràfica de la informaciòn abstraìda de los bancos de todos los ordenadores del sistema humano. Una compeljidad inimaginable. Lìneas de luz clasificadas en el no-espacio de la mente, conglomerados y constelaciones de infinito. Como las luces de una ciudad que se aleja.

William Gibson.

Neuromante.

La matriz tiene sus raìces en lñas primitivas galerìas de juego (...), en los primeros programas gràficos y en la experimentaciòn militar con conexiones craneales.

William  Gibson.

Neuromante.

-Un mensaje para tì, Case.

(...)

-Este es el mensaje. Wintermute (...)

-¿Lo envìas tù? (...)

-(...) Te lo envìan.

-¿Quièn?

-Wintermute.- repitiò Yonderboy (...)

-Muy listo- dijo el finlandès-. Es una IA.

(...)

-Berna (...). Tiene ciudadanìa suiza limitada, segùn el equivalente del Acta del 53. Fue construido para la Tessier-Ashpool S.A. La tesier es propietaria del modelo y tambièn del software original.

(...)

-Wintermute es el còdigo de reconocimiento de una IA. (...) Inteligencia Artificial.

-Todo eso està muy bien- dijo Molly-, pero ¿a què nos lleva?

-Si Yonderboy no se equivoca- dijo el finlandès-, la IA està detràs de Armitage.

William Gibson.

Neuromante.

(Case) Había sido entrenado por los mejores, por McCoy Pauley y Bobby Quine, leyendas en el negocio. (...)

_ (...) ¿Has trabajado alguna vez con los muertos?

-No.-Case miró su reflejo en las gafas (de Molly).

 (...)

-¿Sabes que el Dixie Fatline está muerto?

Él asintió.-El corazón, oí decir.

-Tú vas a trabajar con su estructura.- Sonrió - Te enseñaron todos los trucos, ¿eh? Él y Quine.

(...)

-¿Alguien tiene un registro de McCoy Pauley? ¿Quién? (...) No me lo puedo imaginar. Nunca se lo habría dejado hacer.

-Senso/Red. Le pagaron una mega (...)

(...)

-Bueno, si podemos conseguir al Fatline, hemos ganado. Era el mejor. ¿Sabes que tuvo tres muertes cerebrales?

(...)

Trastornaba pensar en el Fatline como una estructura: una casette de circuitos ROM que reproducía  las habilidades, obsesiones y reflejos de un muerto...

William Gibson.

Neuromante.

El hombre que apareció en la puerta detrás de ellos (...), parecía haber sido diseñado en un túnel de viento. Tenía las orejas muy pequeñas, aplastadas sobre un cráneo estrecho,, y los grandes dientes, revelados por algo que no era del todo una sonrisa, estaban acentuadamente inclinados hacia atrás.

(...)

-El finlandés es un antiguo contacto. Una fachada sobre todo. Software. (...) Pero hice que Armitage le dejara ser nuestro mecánico aquí, así que más tarde, cuando lo veas, tú nunca lo has visto. ¿Entiendes?

(...)

El finlandes era un traficante de bienes robados, sobre todo de software.

William Gibson.

Neuromante.

(...) Los lentes eran azogue vacìo; lo contemplaban con una calma de insecto.

-Eres un samurai callejero- dijo Case-. ¿Desde cuando trabajas para èl?

-Un par de meses.

-¿Y antes de eso?

-Para otra persona. Una chica trabajadora, ¿sabes?

Èl asintiò.

William Gibson.

Neuromante.

-¿Què dirìas si te aseguro que podemos corregir tu desperfecto neuronal, Case?

(...)

-Dirìa que estàs lleno de mierda.

Armitage asintiò.

-Luego te preguntarìa cuàles son tus condiciones.

-No muy distintas de las que tienes por costumbre, Case.

William Gibson.

Neuromante.

Mateo,2,2,guiòn,4

Un cuento de Navidad

Gyord sabìa que ellos creìan ser lo que no eran. siempre en la misma època cada año, se preguntaba el porquè de todo aquello.

(...)

Con la seguridad de alguien que sabe lo que hace, se dirigiò a los controles y apretò los contactos uno y dos, La cùpula de la Torre de Control tornòse sùbitamente transparente. (...)Blanca y  brillante, aureolada por la cùpula invisible, la ciudad era bella.

(...) Una asociaciòn vertiginosa de imàgenes, olores viejos, risas y canciones olvidadas le recordò la inminencia de la Navidad.

Inùtilmente buscò en su mente el significado perdido. La palabra repercutiò en sus circuitos sin encontrar màs respuesta que  los conceptos ligados al hàbito y la costumbre.

(...)

Desde la Torre de Control, Gyord mirò el panorama rutilante que ofrecìa la inmensa ciudad e inevitablemente sintiò una profunda nostalgia de algo que no pudo definir(...) ¿Cuàl era el significado  de ese derroche de colores, de los pesebres encendidos? ¿Por què año tras año repetìan todo aquello? ¿Por què? ¿Para quièn?

Porque hacìa mucho tiempo que los hombres habìan desaparecido de la Tierra.

Ahora los de su pueblo se tomaban por lo que no eran, creìan ser seres humanos y seguramente ignoraban la existencia de Gyord mismo y de los Supervisores, aislados en sus torres de mando.

(...) Entonces, con un gesto decidido conectò el contro automàtico(...)

Saliò a la calle y se mezclò con ellos.

Detuvo a un transeùnte, un androide viejo que caminaba lentamente.

(...)

-¿Què es la Navidad, señor?

(...)

-No lo recuerdo.

(...)

...Durante ocho dìas con sus noches vagò por la ciudad observando el espectaculo de la amnesia colectiva y sintiò piedad por las màquinas que se semejaban  hombres.

(...) Levantò la mirada hacia el firmamento nocturno.Màs allà de la cùpula gigante, otros mundos enviaban la luz de un pasado remoto hasta la tierra sin amos.

Tal vez de ahì vendrìan tarde o temprano otros seres que recordaran el sentido de la Navidad.

(...)

Una luz màs brillante que las otras llamò su atenciòn. La estrella azulada parecìa aumentar de tamaño, mientras se desplazaba inusitadamente de Oriente  a Occidente. (...)

"Tal vez regresen", pensò, mientras echaba a andar.

Entonces los viò: tres siluetas majestuosas caminando hacia èl. Su corazòn sintètico se llenò de esperanza. Uno de los tres Reyes Magos, el negro, preguntò con voz càlida:

-¿Dònde està el nacido Rey de los Judìos? Porque nosotros vimos  en Oriente su estrella y  hemos venido con el fin de adorarle.

Pero luego, casi en un susurro que permitìa intuir el juego de los engranajes, agregò:

-Mateo, capìtulo dos, versìculo dos, guiòn, cuatro.

Renè Rebetez.

-Me llamo Armitage (...) Eres demasiado joven para recordar la guerra (...)

Puño Estridente. Ya has oìdo el nombre.

-Una especie de operaciòn, ¿verdad?. Para tratar de romper el nexo ruso con los programas virales. (...)

-Eres un vaquero de consola. Los prototipos de los programas que usas para entrar en bancos industriales fueron desarrollados para Puño Estridente (...) Estabamos programando un virus llamado Topo. La serie Topo fue la primera generaciòn de verdaderos programas de intrusiòn.

-Rompehielos -dijo Case.

-Hielo, de ICE, intrusion countermeasures electronics; electrònica de las contramedidas de intrusiòn.

(...) Yo estaba allì cuando ellos inventaron tu especie.

Neuromante.

William Gibson.

-Creo que estás jodido, Case.. Aparezco y directamente me encajas en tu imagen de la realidad.

-Entonces, ¡qué quiere usted, señora? (...)

-A tí. Un cuerpo vivo, sesos aún relativamente intactos. Molly, Case. Me llamo Molly. Te he venido a buscar de parte del hombre para quien trabajo. Sólo quiere hablar, eso es todo.

Nadie quiere hacerte daño.

-Que bien.

-Sólo que a veces hago daño a la gente, Case. Supongo que tiene algo que ver con mis circuitos. (...)

-Eh, yo siempre me porto bien. (...)

- Formidable (...)  Porque si te pasas de listo y tratas de engañarme, correrás uno d elos riesgos más estúpidos de tu vida.

Extendió las manos, (...) y con un sonido metálico apanas perceptible, diez cuchillas de bisturí de doble filo y de cuatro centimetros de largo salieron de sus compartimientos bajo las uñas rojas.

Neuromante.

William Gibson.

Ya los japoneses habían olvidado más de neurocirugía de lo que los chinos habían sabido nunca. Las clínicas negras de Chiba eran lo más avanzado: cuerpos enteros reconstruidos mensualmente, y con todo, aun no lograban reparar el daño que le habían inflingido en aquél hotel de Memphis.

Un año allí y aún soñaba con el ciberespacio, la esperanza desvaneciéndose cada noche. Toda la cocaína que tomaba, tanto buscarse la vida (...), y aún veía la matriz durante el sueño: brillantes reticulados de lógica desplegándose sobre aquél incoloro vacío...

William Gibson.

Neuromante.

Le dañaron el sistema nervioso con una micotoxina rusa (...)
El daño fue mínimo, sutil, y totalmente efectivo.
Para Case, que vivía para la inmaterial exultación del ciberespacio, fue la Caída. En los bares que frecuentaba como vaquero estrella, la actitud distinguida implicaba un cierto y desafectado desdén por el cuerpo. El cuerpo era carne. Case cayó en la prisión de su propia carne.

Neuromante

William Gibson.

(Case) Cometió el error clásico (...) Robó a sus jefes. (...) Aún no sabía con certeza cómo fue descubierto, aunque ahora no importaba. Esperaba que lo mataran, entonces, pero ellos sólo sonrieron (...)

Le dañaron el sistema nervioso con una microtoxina rusa de los tiempos de la guerra.

Neuromante.

William Gibson.

Ladrón, trabajaba para otros:  ladrones más adinerados, patrones que proveían el exótico software requerido para atravesar los muros brillantes de los sistemas empresariales, abriendo ventanas hacia los ricos campos de la información.

Neuromante.

William Gibson.

Case  tenía veinticuatro años. A los veintidós, había sido vaquero, un cuatrero, uno de los mejores del Ensanche (...) Operaba en un estado adrenalínico alto y casi permanente, un derivado de juventud y destreza, conectado a una consola de ciberespacio hecha por encargo que proyectaba su incorpórea conciencia en la alucinación consensual que era la matriz.

William Gibson.

Neuromante.

Y al final, justo antes de que él arrojase por última vez el filamento, le ví algo en la cara, una expresión que no parecía encajar es ese sitio. No era miedo ni era rabia. Creo que era incredulidad.

(...)Acortó el filamento; el disco fantasmal se redujo al tamaño de un plato mientras él alzaba el brazo por encima de la cabeza y lo bajaba de golpe. (...)

El Piso llevó a Molly hacia abajo; la molécula le pasó justo por encima de la cabeza; el Piso dió un coletazo y alzó al hombre hasta la trayectoria de la molécula. Tendría que haberle pasado inofensivamente por encima y regresar a su cuenca (...) Le amputó la mano por detrás de la muñeca. Estaba frente a una abertura del Piso, y pasó por ella como un clavadista, con una extraña elegancia deliberada, un kamikaze derrotado rumbo a Nighttown. En parte, creo, hizo aquel salto para darse unos segundos de digno silencio.

Johnny Mnemonic.

William Gibson.

Molly saltó al Piso (...)

Ella se había quitado la chaqueta de cuero y las botas; la camiseta no tenía mangas, y a lo largo de aquellos delgados brazos aparecían tenues indicios de circuitos de Chiba City.¨

Él (...) se sacó la punta del pulgar con la elegancia de un hombre acostumbrado a los gestos de sociedad y se lo lanzó a Molly. Bajo las lámparas, el filamento fue un refractario hilo de arcoiris.

Ella se tiró al suelo, rodó  y se levantó de un salto después de que la molécula pasara casi rozandola con un silbido de latigazo; las garras de acero chasquearon hacia la luz en lo que debe de haber sido un automático rictus de defensa.

Johnny Mnemonic

William Gibson.

El Piso Mortal tenía ocho metros de lado. Un gigante había enhebrado cables  de acero psaándolos de un lado a otro por encima de un depósito de chatarra y los había estirado. Crujía al moverse, y se movía constantemente, balanceándose y torciendose (...) La madera estaba plateada por el paso de los años (..) Tenía el aspecto de haber sido montado a lo largo de generaciones.

Johnny Mnemonic

William Gibson

He pasado la mayor parte de mi vida como un receptáculo ciego que se llena con el conocimeinto de otras personas, conocimiento del que luego se me vacía: un chorro de lenguajes sintéticos que nunca comprenderé. Un chico muy técnico.

Johnny Mnemonic.

William Gibson.

Somos una economia de información. Te lo enseñan en la escuela. Lo que no te dicen es que es imposible moverse, vivir, actuar a cualquier nivel sin dejar huellas, pedacitos, fragmentos de información en apariencia insignificantes. Fragmentos que pueden ser recuperados, amplificados...

Johnny Mnemonic.

William Gibson.

Era más que un delfín (...) Era un excedente de la última guerra. Un cyborg.

Salió del agua, y vimos las costrosas placas que le cubrían los costados, una especie de retruécano visual cuya gracia casi se perdía bajo una armadura articulada, torpe y prehistórica. A ambos lados del cráneo tenía unas deformidades gemelas que habían sido modificadas para poner allí unidades sensoras.

-Queremos la clave del banco de Johnny, Jones. La queremos ya.

Las luces titilaron, se apagaron.

-¡Vamos, Jones!

(...)

-Ya la tengo.

(...)

Especificaciones de objetivo para un satélite de comunicaciones que no está en el libro...

Johnny Mnemonic.

William Gibson.

-Conque estás bloqueado de verdad, ¿eh, Johnny? ¿No hay modo de sacar ese programa sin la contraseña?

(...)

-Los datos almacenados son introducidos mediante una serie  modificadas de prótesis microquirúrgicas contra-autismo-. Recité una adormilada versión de mi discurso de venta estándar. -El código del cliente se almacena en un chip especial; salvo que recurra a los Calamares (...), no hay forma de recuperar la frase.

(...)

-¿Calamares? (...)

-Superconductores que detectan interferencias cuánticas. Los usaban en la guerra para encontrar submarinos, para destapar cibersistemas del enemigo.

-(...) Tengo un amigo por aquí que estuvo en la Marina, se llama Jones. Sería bueno que lo vieras. (...) Un delfín.

Johnny Mnemonic.

William Gibson.

¿ A dónde vas cuando la organizacion criminal más rica del mundo te busca a tientas con dedos tranquilos, distantes? ¿Dónde te escondes de los Yakuza, tan poderosos que tienen sus propios satélites de comunicación y al menos tres trasbordadores? Los Yakuza forman una autentica red multinacional, como ITT y la Ono-Sendai. Cincuenta años antes de que yo naciera, ya los Yakuza habían absorbido las Tríadas, la Mafia, la Unión Corsa.

Molly tenía una respuesta: (...) Te escondes en Nightown.

Johnny Mnemonic.

William Gibson.

-(...) Ese amigo tuyo fue hecho casi todo en una probeta en Chiba City. Es un asesino yakuza.

-Chiba. Sí. Molly tmbién ha estado en Chiba.- Y me enseñó las manos, con los dedos ligeramnete separados. Eran delgados, cónicos, muy blancos en contraste con el esmalte rojo de las uñas. Diez cuchillas salieron de sus receptáculos bajo las uñas, cada una un fino escalpelo de acero azulado de doble filo.

Johnny Mnemonic.

William Gibson.

La muerte de Ralfi
 
El pulgar izquierdo se desprende (...) El pulgar del hombre queda suspendido. (...) Y Ralfi se detioene dandonos la espalda. (...) Y entonces el dedo de tienda de artículos de broma, pesado como plomo, dibuja un arco en un fulminante truco de yo-yo, y el hilo invisible que lo une a la mano del hombre atravieza lateralmente el cráneo de Ralfi (...), sube y vuelve a bajar para cortar en diagonal el torso (...) Corta tan finamente que no sale sangre hasta que las sinapsis fallan y los primeros temblores hacen que el cuerpo ceda a la gravedad. Ralfi se desplomó en pedazos en medio de una  nube rosada de fluidos (...) En total silencio.

William Gibson

Johnny Mnemonic.

Estaba afuera, esperando (...)

Como luego imaginé, seguramente le habrían amputado parte del pulgar izquierdo, poco antes de la primera articulación, y se lo habrían reemplazado por una punta protésica, rellenandole el muñón y acoplandole una bobina y un cuenco diseñados según uno d elos análogos romboides de la Ono-Sendai. Luego habrían enrollado cuidadosamente la bobina con tres metros de filamento monomolecular.

Johnny Mnemonic

William Gibson

No tienes ni idea-dijo Ralfi (...)- de lo profundo que es el pozo de mierda en que te acabas de meter.

-¿De veras ? Misterio. Me emocionan los misterios. (...) Lo que yo quiero- dijo la chica, (...)- es trabajo. Un trabajo.

(...)

-Dos millones-dije.

-Ese es mi hombre- dijo ella (...)- Me llamo Millones. Molly Millones.

Se puso de pie (...)

Y ví por primera vez que los lentes espejados eran implantes quirúrgicos; la plata se alzaba suavemente desde los pomulos y le sellaba los ojos al interior de los zócalos.

William Gibson

Johnny Mnemonic.

-Eh, vaqueros- dijo una voz suave, femenina (...) -, no parecen estar pasàndola muy bien que se diga. (...) Apartò una silla y se sentò antes que ninguno de ellos se lo impidiese. (...): una muchacha delgada con lentes espejados , el pelo oscuro, àspero y corto. Llevaba una chaqueta de cuero negro abierta sobre una camiseta cruzada en diagonal por rayas rojas y negras.

Johnny Nemonic

William Gibson

Ralfi estaba sentado a la mesa de siempre. Me debía un montón de dinero. Yo llevaba cientos de megabytes guardados en la cabeza, en una base informática del tipo idiota/sabio, a la que no tenía acceso conciente. Ralfi me la había dejado allí. Sin embargo, nunca había vuelto para buscarla. Sólo Ralfi podía recuperar la información con una frase código inventada por él mismo.

Para empezar, no soy barato, pero el precio por mis horas extras como depósito es astronómico. Y hacía timepo que Ralfi brillaba por  su ausencia. (...)

-Es esta ùltima hornada de productos, Johnny. (...) En mi calidad de corredor...

-De traficante-corregì.

-Como corredor, tengo mucho cuidado en lo relativo a fuentes.

-Tù sòlo le compras a los que roban lo mejor. Entiendo.

(...)-Trato (...) de no comprarles a locos. Esta vez lo he hecho, me temo. (...) Veràs, lo que tienes ahì es propiedad de los Yakuza. Se los robò un loco, Johnny. Un loco de atar.

William Gibson.

Johnny Nemonic.

-Entonces,¿usted cree que Dios no existe?-preguntó el Salvaje.

-No, yo creo que probablemente existe un dios. (...) Pero un dios que se manifiesta de manera diferente a hombres diferentes. (...) Se manifiesta como una ausencia; como si no existiera en absoluto.

(...)

-Pero, ¿no es natural sentir que hay un Dios?

-Pero la gente ahora nunca está sola- dijo Mustafá Mond-. La inducimos a odiar la soledad; disponemos sus vidas de modo que casi les es imposible estar solos alguna vez.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

a felicidad real siempre aparece escuàlida por comparaciòn con las compensaciones que ofrece la desdicha. Y, naturalmente, la estabilidad no es, ni con mucho, tan espectacular como la inestabilidad. Y estar satisfecho de todo no posee el hechizo de una buena lucha contra la tentaciòn o contra una pasiòn fatal o una duda. La felicidad nunca tiene grandeza.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

Uno debe poder sentirse herido y trastornado; de lo contrario, no puede pensar frases realmente buenas, penetrantes como los rayos x. (...) Necesitamos otra clase de locura y de violencia. Pero, ¿què? ¿Què? ¿Dònde puedo encontrarla?

Aldous Huxley

Un mundo feliz.

-¡Bernard!- protestò, dolida y asombrada- ¿Còmo puedes decir esto?

-¿Còmo puedo decirlo? (...) No, el verdadero problema es "¿por què no  puedo decirlo?" O, mejor aùn, puesto que en realidad, sè perfectamente por què, ¿què sensaciòn experimentarìa si pudiera, si fuese libre, si no me hallara esclavizado por mi condicionamiento? (...)

¿Es que tù no deseas ser libre, Lenina?

-No sè que quieres decir. Yo soy libre. Libre de divertirme cuanto quiera. Hoy dìa todo el mundo es feliz.

Bernard riò.

Sì, (...) Pero ¿no te gustarìa tener libertad de ser feliz... de otra manera? A tu modo , `por ejemplo; no a la manera de todos.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

Cruzando el canal, camino de vuelta, Bernard insistiò en detener la hèlice impulsadora (del helicoptero) y en permanecer suspendido sobre el mar...

(...)

-Quiero poder mirar el mar en paz.

(...)

Me hace sentir como si...-vacilò, buscando plabras para expresarse- como si fuese màs yo, ¿me entiendes?. Màs yo mismo, y menos como una parte de algo màs. No sòlo como una cèlula del cuerpo social. ¿Tù no lo sientes asì, Lenina?

Pero Lenina estaba llorando.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

-En el año 178 d.F, se subvencionó a dos mil farmacologos y bioquímicos...

(...)

Seis años des pués se producía ya comercialmente la droga perfecta.

(...)

Todas las ventajas del Cristianismo y del alcohol; y ninguno de sus inconvenientes.

(...)

Uno puede tomarse unas vacaciones de la realidad siempre que se le antoje, y volver de las mismas sin siquiera un dolor de cabeza o una mitología.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

-Había una cosa (...) llamada Cristianismo.

(...)

-La moral y la filosofía del subconsumo...

(...)

-Tan esenciales cuando había subproducción; pero en una época de máquinas y de la fijación del nitrogeno, era un auténtico crimen contra la sociedad.

(...)

-Se cortó el remate de todas las cruces y quedaron convertidas en T. Había también una cosa llamada Dios.

(...)

-Ahora tenemos el Estado Mundial y las fiestas del Día de Ford, y los Cantos de la Comunidad, y los Servicios de Solidaridad.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

Luego se produjo la matanza del Museo Britànico. Dos mil fanàticos de la cultura gaseados con sulfuro de dicloteril.

(...)

-Al fin- dijo Mustafá Mond-, los Interventores comprendieron que el uso d ela fuerza era inútil. (...) Una propaganda intensiva contra la reproducción vívipara...

(...)

Coordinaba con una campaña contra el Pasado; con el cierre d elos museos, la voladura de los monumentos históricos (...); con la supresión de todos los libros publicados antes del año 150 d. F. (después de Ford)...

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

-Todos los hombres, las mujeres, los niños eran obligados a consumir un tanto al año. En beneficio de la industria.

(...)

-La oposiciòn consciente en gran escala. Cualquier cosa con tal de no consumir. Retorno a la Naturaleza.

(...)

-Ochocientos partidarios de la Vida Sencilla fueron liquidados por las ametralladoras en Golders green.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

-Estabilidad- dijo el Interventor- (...) No cabe Civilizaciòn alguna sin estabilidad social. Y no hay estabilidad social sin estabilidad individual.

(...)

Las ruedas deben girar continuamente, pero no al azar. Debe haber hombres que las vigilen, (...) ,hombres cuerdos, obedientes, estables en su contentamiento.

(...)

-Estabilidad- insistiò el Interventor- (...) La necesidad primaria y ùltima. Estabilidad. De ahì todo esto.

Con un movimiento de la mano señalò el enorme edificio del Centro de Acondicionamiento.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

No es extraño que aquellos pobres premodernos estuvieran locos y fueran desdichados y miserables. Su mundo no les permitía tomar las cosas con calma, no les permitía ser juiciosos, virtuosos, felices. Con madres y amantes, con prohibiciones para cuya obediencia no habían sido condicionados,con las tentaciones y los remordimientos solitarios,con todas las enfermedades y el dolor eternamente aislante, no es de extrañar que sintieran intensamente las cosas y sintiéndolas así (y,peor aún, en soledad, en un aislamiento individual sin esperanza), ¿cómo podían ser estables?

Aldous Huxley.

Un mundo feliz

-Intenten imaginar lo que significaba "vivir con la propia familia"

(...)

-¿Y saben ustedes lo que era un "hogar"?

(...)

...Unos pocos cuartitos, superpoblados por un hombre, una mujer periodicamente embarazada, una turbamulta de niños y nias de todas las edades. Sin aire, sin espacio; una prisiòn no esterilizada; oscuridad, enfermedad y malos olores.

(...) Psìquicamente, era una conejera, un estercolero, llenos de fricciones a causa de l vida en comùn, hediondo a fuerza de emociones. ¡Cuàntas intimidades asfixiantes, cuàn peligrosas, insanas y obcenas relaciones entre los miembros del grupo familiar!

Un mundo feliz.

Aldous Huxley.

-Es curioso -musitò el director, (...)-, es curioso pensar que hasta en los tiempos de Nuestro Ford la mayorìa de los juegos se jugaban sin màs aparatos que una o dos pelotas, unos pocos palos y a veces una red. Imaginen la locura que representa permitir que la gente se entregue a juegos complicados que en nada aumentan el consumo. Pura locura. Actualmente los Interventores no aprueban ningùn nuevo juego, a menos que pueda demostrarse que exige cuando menos tantos aparatos como el màs complicado de los juegos ya existentes.

Un mundo feliz

Aldous Huxley.

Guarderìa Infantil.  Sala de Condicionamiento Neo-Pavloviano (...)

Media docena de enfermeras (...) se hallaban atareadas disponiendo jarrones con rosas en una larga hilera, en el suelo.  (...)

-Coloquen los libros-ordenò el director.

(...)  Entre los jarrones de rosas, los libros fueron debidamente dispuestos (...)

-Y ahora traigan a los niños.

Las enfermeras se apresuraron a salir de la sala y volvieron al cabo de uno o dos minutos; cada una de ellas empujaba una especie de carrito de tè muy alto, con cuatro estantes de tela metàlica, en cada uno de los cuales habìa un crìo de ocho meses. (...)

-Pònganlos  en el suelo

(...)

Los chiquillos inmediatamente guardaron silencio, y empezaron a arrastrarse hacia aquellos muros de colores vivos (...) Los màs ràpidos ya habìan alcanzado su meta. (...)

La enfermera jefe, que estaba de pie junto a un cuadro de mandos (...), bajò una pequeña palanca.

Se produjo una violenta explosiòn. Cada vez màs aguda, empezò a sonar una sirena.

(...)...La enfermaera jefe pulsò otra palanca. Los chillidos de los pequeños cambiaron sùbitamente de tono. (...) Sus cuerpecitos se retorcìan y cobraban rìgidez (...)

-Podemos electrificar toda esta zona del suelo- gritò el director, como explicaciòn. -Pero ya basta.

(...)

-Vuelvan a ofrecerles las flores y los libros.

Las enfermeras obedecieron; pero ante la pròximidad de las rosas, y a la sola vista de las  alegres y coloridas imàgenes (...), los niños se apa rtaron con horror.

(...)

-Creceràn con lo que los psicòlogos solìan llamar un odio "instintivo" hacia los libros y las flores. Reflejos condicionados definitivamente.

Aldous Huxley.

Un mundo feliz.

La doctora Susan Calvin yacìa en el piso de su inmaculado laboratorio, entre un amasijo de vìsceras y sangre.

La asèptica luz blanca de una làmpara permitìa ver que no sòlo habìa sido estrangulada y destripada, sino tambièn brutalmente abusada.

 Calvin habìa dedicado su vida entera al perfeccionamiento de organismos cibernèticos capaces de emular la naturaleza humana, aùn en su lao màs profundo, oscuro y miserable.

En un rincòn del laboratorio, la policìa encontrò al ùltimo robot sobre el que trabajaba la doctora Calvin, sumido en posiciòn fetal en un charco de sus propias deyecciones, totalmente ensimismado, chupando con frenesì el dedo pulgar de una de sus manos manchadas de sangre...

30-04-07

Bufòn.

-Y èste-intervino el director sentenciosamente-, este es el secreto de la felicidad y la virtud: amar lo que uno tiene que hacer. Todo condicionamiento tiende a lograr esto: a lograr que la gente ame su inevitable destino social.

Un mundo feliz

Aldous Huxley.

Ulises subiò a la màquina del tiempo y la puso en marcha.

Hacia el pasado estaba Penelope tal como la viò el primer dìa. Hacia el futuro, Penèlope tal como habrìa de verla al regresar...Pero siempre Penelòpe tejiendo la trama del tiempo...

Bufòn.

07-05-06

El soñador despertò en las arenas grises de un Circo. Se desprendiò del Visor de Imàgenes Auto-generados y esperò la llegada de un tècnico del Sistema de Soporte.

Su sueño de evasiòn habìa fracasado por problemas tècnicos. Contrariado, el Soñador rogò que su sueño pudiera ser recuperado.

Mientras esperaba la llegada del Tècnico, se dedicò a recorrer la existencia de la que habìa querido escapar. Descubriò con desilusiòn que era un payaso trashumante de vida irrelevante, asì que deseò con desesperaciòn la restauraciòn de su sueño.Se llenò de una gran sorpresa cuando viò aparecer no aun tècnico, sino a su Asesor, un ejecutivo de rango intermedio, antipàticamente pulcro y distante.

-Quiero recuperar mi sueño- exigiò el Soñador.

-Me temo que eso es imposible, mìster Dick- respondiò el Asesor con muestras de extremada cortesìa, absolutamente profesional.

El Soñador se exasperò:

-Escuche... soy un infeliz payaso de circo de barrio...Debo salir de aquì, necesito recuperar mi sueño...

-Ese es precisamente el problema, mìster Dick. Usted no esun simple payaso de circo. Esto es sòlo un sueño generadopor usted, a partir de  nuestra consola P.E. 2030, de hace cinco años.

-¿Què?- el Soñador estaba desconcertado.

-Efectivamente, mìster Dick, hace cinco años usted era usuario de nuestra consola de sueños autogenerados, con la que soñaba ser un payaso errante. Con la puesta en el mercado de una nueva consola mejorada, usted quiso adquirir un nuevo sueño y, como ya es costumbre en usted, nos pidiò hacerlo a partir de su sueño de payaso para evitar tener que desconectarse del Sistema de Apoyo y evitarse todo el papeleo que ello conlleva...

-¿Còmo ya es costumbre? ¡Quiere decir...?-balbuceò el Soñador.

-Asì es. Usted ha estado usando nuestras consolas por màs de treinta años, saltando de un sueño a otro, a medida que la tecnologìa avanza...

-¿Màs de treinta años?-gimiò anonadado-. Pero...¿la joven de la que me enamorè?, ¿las oportunidades que perdì?...

-Todo eso no son màs que meros transcursos de su sueño, mìster Dick. Le recuerdo que nuestra tecnologìa sòlo presta el servicio de soporte: todo lo demàs , el argumento del sueño, dìgamos, corre por cuenta del soñador...Puede llamarlo libre albedrìo, si le parece...

-Y si esto es un sueño...¿què hay detràs?...

El Asesor consultò su computador portatil.

-En su sueño anterior usted fue un oscuro revolucionario en una repùblica del sur...Debo reconocer que sus sueños son modestos, mìster Dick, lo cual nos facilita mucho el trabajo...

-¿Y detràs de eso?

-Con nuestra consola P.E. 2027 usted formaba parte de un grupo de ladrones de banco...y antes de eso- se adelantò el Asesor- con nuestras consolas anteriores usted fue, sucesivamente, Guerrero, Amante, Trovador... Al parecer , està usted dispuesto a afrontar todos los arquetipos programables...

El Soñador a punto de derrumbarse, gimoteò:

-¿Y detràs de todo eso? ¿Què hay detràs de todos mis sueños?

La prestancia profesional del Asesor se descompuso ante la desesperaciòn real de su cleintey, por un segundo, apreciò como lo que en realidad era, un hombre tan cansado como el que màs. Pero se recuperò en seguida y consultò su computador, tan pequeño que le cabìa en un bolsillo.

-Bueno...me veo obligado a recordarle que hace exactamente treinta y un  años, usted firmò un contrato con nuestra compañìa, mediante el cual, su identidad, su cuerpo y sus sueños pasaban a formar parte de nuestros activos. Desde entonces, la compañìa se ha encargado de suministrarle el soporte tècnico para que usted pudiera dedicars a soñar con entera libertad... Nosotros, a cambio, obtenìamos todos los datos necesarios para mejorar el producto y el servicio...Sin embargo, usted ha sido un soñador durante tanto tiempo que su cuerpo ya no resistirìa sino un sueño màs, y de hecho, ni siquiera estamos seguros de que otro sueño sea recomendable...

-Pero dìgame, ¿quièn soy entonces?- gritò el Soñador al borde de las làgrimas, cayendo de rodillas sobre la arena de la pista circular, bajo la mirada apagada de las gradas vacìas.

-Yo..yo relalmente no lo sè, mìster Dick. Esos datos no estàn a mi alcance. Si es tan importante para usted, podrìa pasar una peticiòn por escrito que serà cuidadosamente estudiada y respondida dentro de los tèrminos...

El Soñador se levantò, clavò sus ojos inyectados en sangre en el Asesor y se sintiò henchir de odio. Con fiera presteza saltò sobre el ejecutivo inerme y extinguiò su aliento con las manos. Pero una fuerte luz roja y un timbre de alarma resonaron en su cabeza, haciendolo rodar por el suelo junto a su vìctima...

Un tècnico vestido de blanco irrumpiò en una impoluta habitaciòn de hospital y manipulò los aparatos de soporte, colocados junto a la cama en que yacìa mìster Dick, manipulandolos hasta normalizar los signos vitales.

Un pàlido Asesor entrò en la habitaciòn cuando todo hubo terminado:

-Esta vez haido uste demasiado lejos, mìster Dick. Estuvimos a punto de perderlo...-reprochò.

-No se preosupe, Aldiss- sonriò tristemente mìster Dick-, el antifaz del asesino era la ùnica y ùltima màscara que me quedaba por probar...

-Espero que lo haya disfrutado- dijo, con una frìa e indiferente cortesìa.

-Al cien por ciento-exclamò mìster Dick.

Aldiss tragò saliva y saliò del cuarto. Mìster Dick le hizo un guño al tècnico, quièn soltò una sonora carcajada.

-Y ahora , Gibson,-continuò mìster Dick-, desconecte todo mi soporte vital, por favor...

10-XI-05

Bufòn.

El universo curvo y finito

Durante muchos años el profesor Werner Fassen estuvo trabajando en una fòrmula que le permitirìa mitificar todos los postulados de las fìsicas, clàsica y relativista. Una vez hubo alcanzado la formulaciòn de su ecuaciòn, la sometiò a un grupo de notables cientìficos (...)

Aunque la fòrmula fue recibida con benevolencia, un grupo de escèpticos (...) cuestionò la validez de la proposiciòn y hasta asegurò que aùn en el caso de que ella fuese posible teoricamente, en la pràctica no significarìa ningùn provecho real. Ademàs, que no habrìa posibilidad alguna de construir un modelo del universo conocido para demostrar màs allà de toda duda razonable la validez de su ecuaciòn.

(...)

Por fin, un dìa anunciò que el modelo estaba listo para su primera prueba.

(...)...Entrò en el modelo y lo recorriò paso a paso. (...) Todo estaba allì, a su alcance , sometido a su poder y voluntad. Se extasiò ante su trabajo de siete lustros.

Màs cuando quiso salir, no encontrò la ruta. Con calma primero, luego agitadamente recorriò todo el universo que, insensiblemente, siguiò girando en abierto desafìo a su poder creador, ahora condenado al fracaso por siempre jamàs.

Enrique Hoyos Olier.

Cuentos.

Universidad Pedagogica Nacional, Bogotà, 2004.

Aprovechando una tarde en la biblioteca del Banco de la Repùblica, me dì a  la tarea de buscar cuentos de narradores colombianos, que pudieran enmarcarse dentro del gènero de ciencia ficcion.

Tarea nada fàcil,por lo ingrata.

El cuento colombiano, de acuerdo con lo que pude observar a vuelo de pàjaro, durante mucho tiempo estuvo enmarcado por un regionalismo ensimismado o un afàn de denuncia hacia la violencia de caracter polìtico que vive el paìs.

Es asì que manifestaciones literarias como el cuento de ciencia ficcion son dìficiles  de hallar.

La modernidad en el cuento colombiano abriò una veta hasta ahora inagotada: el cuento urbano. Dentro de esta tendencia es obvio que la tecnologìa,los medios y las mediaciones que estos ejercen sobre nosotros, figuran como temàticas tratadas. Pero de ahì a considerar dichas narraciones como cuentos de ciencia ficciòn pienso que hay una gran distancia.

Màs bien se puede hablar de cuento fantàstico, que no es lo mismo.

Sobre todo por la dificultad de  delimitar la ciencia ficciòn como tal. De acuerdo a J. P. Telotte, el gènero de ciencia ficciòn " trata manifiestamente sobre la ciencia y las posibilidades cientìficas; sobre la probabilidad cientìfica incluso. De hecho, por lo general se propone esa especie de juego de "¿què pasarìa si..." en el que se enfrascan los cientificos cuando diseñan experimentos y llevan a cabo su investigaciòn: extrapolar a partir de lo conocido para explicar  lo desconocido"(1)

Y aunque no estoy del todo seguro de esta definiciòn, los cuentos que encontrè y seleccionè contienen una fuerte tensiòn entre la tecnologìa (como expresiòn cotidiana de la ciencia) y su vivencia por parte de los seres humanos.

Debo declarar que algunos de estos relatos me parecen ingenuos , en el sentido de que proyectan una añoranza melàncolica hacia un pasado pre-tecnològico y pre-mediatico, pero un pasado virtual, irrealizable, en cuanto no se busca la vuelta a la niñez, la utopìa, sino la transportaciòn del yo adulto a un pasado idealizado, una vìa de escape sin consecuencias.

Bufòn.

1. J. P. Telotte. El cine de ciencia ficciòn. Cambridge University Press, Madrid, 2002,pàgina 11.

La màquina

El inventor Larco-z soldò el ùltimo circuito y aproximò su conducta a lo que podrìa ser un estado de intensa satisfacciòn. Despuès de dispendiosos experimentos habìa logrado el objetivo de sus preocupaciones vitales: una màquina cuyos efectos trascendìan las reacciones fìsicas del organismo y alcanzaba impactos en la menguada constituciòn espiritual de los habitantes del planeta.

Por medio de un complejo se transmitìan vibraciones sensoriales, produciendo disturbios anti.mecànicos semejantes a sueños, recuerso y anhelos; de tal manera que cualquier individuo de escasos o inexistentes sentimientos, podìa recuperar la facultad de relaciòn con la naturaleza y los fenomenos no tecnologicos de la epoca. Laico-Z (...) se dispuso a probar en su propia persona la gran paradoja: a partir de una màquina mermarìa los avances negativos de otras màquinas sobre la personalidad humana..

(...) Accionò botones, computò cifras y cuando estuvo preparado recibiò una intermitente sucesiòn de descargas luminosas.

Los auxiliares trataron de ayudarlo pero nada pudieron hacer. El alto voltaje de sensibilidad no pudo ser asimilado por el cientifico y sus principales registros se descompusieron. El cràneo se fundiò y el plàstico cabelludo dejò al descubierto un panorama de filamentos, èmbolos, bujìas y elctrodos chamuscados.

Juan Carlos Moyano Ortiz (Bogotà, 1959)

La pasiòn de las lunas.

Ediciones Puesto de combate, Bogotà, 1981.

El juicio de la màquina

Frìa, insensible, inhumana estaba ahì la Computadora, empotrada al piso del edificio, haciendo sus càlculos ante la mirada de los Jurados, del Reo y del pùblico asistente a la Audiencia en la cual se juzgaba al hombre por un supuesto delito...

(...) UNIVAC, que tal era el nombre del monstruo metàlico, se habìa convertido en el centro de las miradas de aquèl Juicio donde se jusgaba la suerte del acusado. Este, presa del nerviosismo. miraba ora al Jurado de hombres como èl, ora al inmenso Robot como tratàndo de influir en la apreciaciòn de ambos sobre la definiciòn de su caso.

(...)Aquel Armatoste pensaba con una rapidez deslumbrante y elaboraba en su cerebro de cables todas las conjeturas y establecìa las posibilidades que podrìan presentarse para bien o para mal de aquel hombre que estaba en tela de juicio. Era una lucha positiva entre el hombre y la màquina.

(...) Cada uno de los jurados de conciencia fue dictando su sentencia. Sòlo faltaba el pronunciamiento de UNIVAC.

(...)

Cuando ya iba a dictar su fallo, comenzò a salir humo por su cerebro de acero; la màquina habìa hecho un esfuerzo descomunal y se habài fundido. El acusado fue condenado a muerte por un voto.

Jorge Eduardo Velez Arango.

Inventario de sueños.

Editorial Rodrigo Ltda, Manizales, 1983.